Aos meus amores...














A pouco e pouco filtram-se as ilusões e as desilusões.
As histórias, produto de um estado de espírito mais ou menos inspirado ou inspirador, são desconstruídas por outras, novas, recentes, talvez ainda ilusórias, ou não... sei lá.
Se me fosse preocupar com isso não haviam amores nem desamores ou o que quer que fosse, nem parecido.

Aliás, nem sei porque carga d’água estou a falar no assunto. Talvez que necessite de ocupar o espaço em branco e à falta de melhor... siga...

Afinal o amor é o quê? Uma construção de mentes perturbadas que crêem ter um objecto de afecto? Como aquelas pessoas, também elas perturbadas, que acreditam ouvir e falar com espíritos?
O amor é desejo? Tesão por uns momentos bem passados – que se pode prolongar por mais ou menos no tempo – dependendo da paciência dos parceiros? Paciência, medo, ou até a agradável sensação de estima que se enriquece à medida que o tempo passa?
O amor é medo de solidão? Sim, que olhar em volta e ter que fazer o jantar para um, chá para um, servir um copo para um, para não falar do resto das rotinas, só para um, não é coisa fácil, previno.
O amor é o quê? Fogo que arde e tal... isso é coisa de poeta quinhentista.

Ó meus amores, afinal vós que fostes meu alimento, minha inspiração, minha vida, não passais de uma ilusória construção? Um engodo?

E tu,
que me libertas o mal,
me acalmas a dor,
me impeles,
me excitas,
me ensinas,
me pedes alegria,
conselho,
conforto,
me dás apenas
e tão só
um olhar sorridente
e cúmplice?

Ah, afinal, no final do dia, quando me sorris, és apenas fantasia.
É por isso que te desejo?
Porque afinal, mais não és que uma imagem, um sonho, virtual.
E afinal o que sinto é apenas o resultado de um qualquer poema, daqueles que te digo só para te fazer feliz.



(Foto: L. Gomes)