48 Horas…





Na cidade onde nunca sou turista acidental e onde adormeço com sonhos de miúdo à procura do fim do arco-íris.

Reencontro nas ruas aromas e
imagens reminiscentes de uma outra cidade.




Por isso dispo-me em ti como se o mar não fosse
um imenso deserto onde afinal tudo desaba.


Então, seguro-te na mão e disparo o engenho a partir do qual saltamos a vertigem das palavras que se chamam Torre da Babel e os











olhares têm o nome de papel onde te espraias e te confundes com a loucura de uma cidade mutante.

Depois, só,

percebo o quanto é bom

sentir o sabor amargo

que a liberdade

tem em si.